Je ne regrette rien.

Non, rien de rien.

J’aurais dû doubler mes « r ». Et vous auriez compris.
Qu’il s’agit d’une grande première. Un cri people. Enfin non, dit comme ça, ça fait vulgaire. Plutôt music-hall.

Je sors du film de Dahan sur la vie d’Edith Piaf.
La rime est facile et pourtant, j’ai pris une baffe.

Evidemment je connaissais la dame. De La Vie en Rose à Milord, le répertoire du moineau de Paname fait partie du décor. Comme un monument. Le patrimoine du bon français: oui oui, c’est très joli. On chantonne de temps en temps, et voilà. On oublie, c’est de l’acquis.

Et puis là, boum. Révélation.
Ce bout de femme aux yeux tristes et au ton gouailleur a forcé mon admiration.

J’apprends la vie chaotique de celle qui élevée dans un bordel, mît à ses pieds le Gotha de la musique et enflamma l’Olympia. Comment ce petit corps sec transforma en habit de lumière une simple robe noire et mît KO un séduisant champion de boxe pied-noir. Je découvre celle qui lança le jeune Montand, Charles Aznavour, Bécaud le fringant, les Compagnons de la Chanson et Georges Moustaki…
Respect je vous dis.

Il fallait que je la revoie, en vrai. Trouvé des enregistrements originaux. La regarder chanter. Cadeau.
Elle prend aux tripes, cette voix. Sincère, passionnée.

Je vous conseille son Hymne à l’Amour. Ecrit après la tragédie qui lui ôta l’homme de sa vie. Il saisit. Tant de force dans ce corps affaibli.

Bon alors, il m’aura fallu tout ce temps pour apprécier ce trésor.
Mais ça, ça ne vous concerne pas : c’est mon manège à moi.