J’ai le cafard.

Rien à voir avec l’humeur noire.

Non, rien à voir. Et si je dois confesser de temps en temps une légère lassitude, un léger fléchissement dans ma tout-va-bien attitude, genre mal du pays, petit soupir côté bouffe, famille et amis, sachez que ce n’est pas le sujet d’aujourd’hui.

Je vous cause ici de mon animal de compagnie.
Enfin, façon de parler.

Sydney est la capitale du cafard.
Oui, la petite bête qui détale, la répugnante blatte noire.

Y en a partout. Ne me demandez pas pourquoi, c’est un fait.

Est-ce le climat qui leur sied ? N’allez pas croire que c’est la saleté. Vous avez beau avoir une maison briquée, ils se baladent chez vous à la nuit tombée comme des touristes japonais lâchés dans un musée. A toute allure. Et en toute liberté.

Probablement pas méchant. Juste pas ragoûtant.

Leurs ancêtres ont dû débarquer avec les premiers pionniers. Vitaminés par des mois de promiscuité sur des rafiots bondés où les filets de l’hygiène avaient de larges mailles.
Depuis, ils ont prospéré. En nombre et en taille.
Car l’insecte est ici astronomique. Enorme. A croire que les nôtres en Europe sont anorexiques. Même forme mais version barnum.

A moins que le cancrelat massif de tout mon dégoût soit un animal natif. Comme le sont le koala et le kangourou.

Mais à dire cela, je m’expose. Danger de la métamorphose.
En cafardant sur l’envers du décor australien, je prends un risque kafkaïen : me faire écraser par la semelle courroucée du Tourisme Australien.

A propos, je vous ai parlé des araignées ?...